Редкие блики света дробились проходя сквозь мозаику, гордого пронизанного древним мраком, разделяясь на монотонные цвета. Безжизненное изображение мутное словно как на расплывчатом старом черном белом фоте. На него взгромоздилось изображение ЕГО. Дзясина-самы. Живой свет здесь мертв. И ничто не проснется от вечного сна. Ничто. Алтарь восходил к потолку в сердце комнаты, в красном кольце с треугольником внутри. Засохшая кровь сходила от потолка к полу, обильно окрасив комнату в красный цвет... Ничего лишнего здесь не было. Ни стола, стульев, ни еды, ни кровати с изнеженной периной. Мерзкие слащавые удовольствия смертных. Слабость их губит...